La rue en escalier du vieux Lisbonne est dure à remonter la nuit, quand on est ivre. Et elle est aussi dure à habiter quand on est pauvre. Alors que, le matin, les salariés la parcourent en rangs serrés, le tavernier sert les premiers verres de vin, la fille installe le devant de sa porte où son père aveugle vend, grâce à sa cassette numérotée, quelques menus objets, tandis qu'elle repasse le linge de l'hôtel et que son mari dort du sommeil de l'homme accablé de petits trafics et du gibier de prison. La vieille urine dans sa rue avant de réveiller son peti fils cireur de chaussures, et la vendeuse s'asseoit sur le tabouret prêté par le tavernier pour vendre ses lupins. Bref, un jour comme tous les autres, où l'ami vient réveiller le gendre et où chacun se lamente, à commencer par la jeune mère enceinte. Mais tout bascule quand la cassette disparaît, que le gendre poignarde l'un des trois piliers de bistrot qui le narguent et que la fille se retourne contre le père qui se tue : le tout sous l'oeil effaré de touristes américaines. Un autre jour, la vendeuse vend des marrons chauds, et la fille vit fort bien du cadre pendu au cou qui raconte sa triste histoire.