Des gares, des trains. Le jour, la nuit. Une famille juive polonaise quitte son pays et rejoint l'Occident. Nous sommes en 1947. Lodz, Varsovie, l'attente. Bruxelles enfin où le père, la mère emménagent avec leur fille tant bien que mal chez une vieille tante. Dans un grenier. Là, petit à petit la vie reprend: avec deux machines à coudre qu'ils ont emmenées de Pologne, ils se mettent à travailler à façon. Clandestins avec un visa de touristes. Puis, les affaires reprenant, ils trouvent un logement plus décent quoiqu'ils doivent partager la cuisine avec d'autres locataires qui se montrent discourtois. Est-ce dû à ce qu'ils ne parlent que le yiddisch? Dans un autre meublé où ils s'installent, un policier sonne à la porte: sont-ils découverts? Il semble que non: il leur est simplement demandé de régulariser leur situation administrative. Le père rencontre alors dans la rue une de ses anciennes relations en Pologne: lui a des papiers en bonne et due forme. Ils montent ensemble une petite entreprise qui commence à prospérer.