Sur les eaux mortes du bayou, une barque de savants s'avance. A coups de lances anesthésiques, de projecteur et de winchesters, ils traquent la « créature » qui, dans les profondeurs glauques, en reptations puissantes, fuit sur des cheveux d'algues entre les madrépores. Ambiance des nuits du nouveau monde. Suspense dans la vase qui fermente. Entre les racines aux relents putrides, la créature à la peau de crapaud beugle comme un taureau sous les palétuviers. Elle fait face, comme le loup sous la lune, et reçoit le coup de grâce. Malgré sa force héritée des pressions abyssales, on la capture, nez dans les nénuphars. Ils sont quatre, autour d'une table. La table d'opération où gît, sous les scalpels curieux, la créature : du sinciput au coccyx orné d'une nageoire, mains et pieds et épiderme d'iguane, derme d'homme. L'être, quand il reprend connaissance, surprend l'un de ses gardiens, qui serre de trop près la femme d'un collègue, lequel collègue est le chef de l'expédition : le docteur Barton. Quand tout ce monde arrive à destination avec la « créature » grossièrement vêtue de bure, quand ladite créature est mise en sûreté dans une cage spécialement conçue pour elle, Barton pique ses crises de jalousie, provoque son rival et le tue. Il place le cadavre dans la cage de la créature. Mais c'en est trop pour celle-ci qui se fâche, casse tout, tue Barton et s'enfuit, poursuivie par toutes les polices. Tel un fuyard d'Alcatraz, chancelant sur la brande mais négligeant les trous de balles qui saignent sous sa vareuse, la créature approche du rivage. Elle hume, faute d'ouïes, aspire à pleine bouche les forces telluriques : l'air de la mer où s'abrita sa race. Du pas des hommes blessés, mais avec l'espoir des poissons qu'on rejette à la mer, elle va, sans se retourner.