Ses poursuivants le lui hurlent tandis que les aboiements des chiens sont de plus en plus proches: il est cerné. Et il peut toujours courir comme un forcené, zigzaguer dans les bois en s'égratignant le visage: il n'a aucune chance. C'est ainsi qu'il se retrouve dans cette sombre cellule, prisonnier n° 223, et il revoit cette fatale arrestation avec tout ce qui s'en est suivi. D'abord, on l'a interrogé longuement, plusieurs fois, avant de le photographier de face, de profil, habillé, déshabillé. Puis on l'a battu, torturé. Il a alors tenté de se tuer. Maintenant, alors que son regard se porte sur les graffitis que ses prédécesseurs ont laissé sur le mur de cette espèce de cave, il revoit l'hôpital, l'infirmière douce qui l'a lavé et pansé, la fillette souriante à son chevet, mais aussi ses deux gardiens, effroyables cerbères aux manières brutales, dont les occupations sont de l'attacher, de le meurtrir, de "jouer au pistolet", de se battre. Ce sont eux d'ailleurs qui l'avaient emmené après le jugement dont il ne lui reste que le souvenir d'un tribunal pontifiant dans un parking en sous-sol, sorte de gouffre noir aux murs de béton. Ce sont eux qui faisaient la fête en écoutant de la musique pendant qu'il souffrait sur son lit. Ce sont eux qui là, tout de suite, viennent le réveiller, le faire lever et le mener jusqu'à la guillotine, lui qui ne laissera aux autres qu'un graffiti comme les autres.